Eran cuarenta y algo más

— a Lewis Thomas, sabio amigo— A veces, de la Nada, rescato un ciervo herido con su limpia mirada preguntando el porqué de las cosas más simples. Me descuelgo en la tarde pecadora de ayer soñando con tus senos que, ingrávidos, al viento, apuntaban directo al centro de mis dudas. Y mis ruedas se ponen todas en movimiento, mi mente se satura de momentos pasados y me instalo en la gnosis de lo que fue y no es buscando entre los pliegues profundos del cerebro la conexión oscura de antiguos receptores con algún linfocito, jugando con su antígeno, para ver si consigo ese magno espectáculo de dibujar en sepia retráctiles momentos. Noto cómo la célula que habita en mi pregunta se agita, se agiganta, rehace su adeene y se hace linfoblasto. Después se subdivide en células idénticas, receptoras y hermosas, con la misma pregunta, con la misma respuesta; ¡con todas las respuestas a todas mis preguntas! Y noto alborozado que la nueva colonia de forma evanescente que surge y me rescata mostrándome en