No me llega la inspiración.
Tu adiós revira mezclado con tu perfume...
.... cerca de la puerta
Aquel poema que fuiste.
Se retuerce el aire exiguo que dejas para mi resurreción.
Un solo pulmón para respirar.
Tanto y tanto duele ahora puede,
... quizá,
..... que más tarde sangre.
Revira el aire sobre su propio giro atmosférico, caótico, flotante.
La vida es un "ya no te quiero"
Lento fue el veneno de la hiedra que no matará en un instante.
Marzo:
Lanza romana...
Postcrucifixión.
Aquel poema que fuiste todavía,
pues todavía,
porque todavía gravitan graves de gravedad las
comas,
sinalefas,
puntos,
hiatos y demás signos de interrogación sin los puntos suspensivos.
Punto final en una alcoba de cajones vacíos.
Los ojos empapados con sujeto sin predicado aquella tarde de abril:
Aquel poema que fuiste.
En el suelo del dormitorio duelen las escenas.
Rotos como espejos las porciones de aquellos fracturados versos:
Palabras:
Sonrisas, azucenas, caricias, felicidad.
Promesas, catorces, tú, febreros, eternidad.
He hallado en el trastero lo poco que dejas.
Y mientras con aquella escoba retiro los restos de aquel poema que fuiste.
Aprendo que debo aprender, a sufrir, a crecer, a vivir.
Escucho unos versos de Sabinna gimiendo con alaridos mi falta de inspiración.
Los tres versos siguientes son del poeta por aquel poema que fuiste:
¿Quién me ha robado el mes de abril?
Este loco se va con otra loca.
Estos ojos no lloran más por ti.
Andrés Rubia (mayo 2007)