Eran cuarenta y algo más

No me llega la inspiración. Tu adiós revira mezclado con tu perfume...                                                                 .... cerca de la puerta Aquel poema que fuiste. Se retuerce el aire exiguo que dejas para mi resurreción. Un solo pulmón para respirar. Tanto y tanto duele ahora puede, ... quizá,              ..... que más tarde sangre. Revira el aire sobre su propio giro atmosférico, caótico, flotante. La vida es un "ya no te quiero" Lento fue el veneno de la hiedra que no matará en un instante. Marzo: Lanza romana...        Postcrucifixión. Aquel poema que fuiste todavía,                                        pues todavía,                                        porque todavía gravitan graves de gravedad las comas, sinalefas, puntos,             hiatos y demás signos de interrogación sin los puntos suspensivos. Punto final en una alcoba de cajones vacíos. Los ojos empapados con sujeto sin predicado aquella tarde de abril: Aquel poema que fuiste. En el suelo

No me llega la inspiración. Tu adiós revira mezclado con tu perfume...                                                                 .... cerca de la puerta Aquel poema que fuiste. Se retuerce el aire exiguo que dejas para mi resurreción. Un solo pulmón para respirar. Tanto y tanto duele ahora puede, ... quizá,              ..... que más tarde sangre. Revira el aire sobre su propio giro atmosférico, caótico, flotante. La vida es un "ya no te quiero" Lento fue el veneno de la hiedra que no matará en un instante. Marzo: Lanza romana...        Postcrucifixión. Aquel poema que fuiste todavía,                                        pues todavía,                                        porque todavía gravitan graves de gravedad las comas, sinalefas, puntos,             hiatos y demás signos de interrogación sin los puntos suspensivos. Punto final en una alcoba de cajones vacíos. Los ojos empapados con sujeto sin predicado aquella tarde de abril: Aquel poema que fuiste. En el suelo

No me llega la inspiración. Tu adiós revira mezclado con tu perfume...                                                                 .... cerca de la puerta Aquel poema que fuiste. Se retuerce el aire exiguo que dejas para mi resurreción. Un solo pulmón para respirar. Tanto y tanto duele ahora puede, ... quizá,              ..... que más tarde sangre. Revira el aire sobre su propio giro atmosférico, caótico, flotante. La vida es un "ya no te quiero" Lento fue el veneno de la hiedra que no matará en un instante. Marzo: Lanza romana...        Postcrucifixión. Aquel poema que fuiste todavía,                                        pues todavía,                                        porque todavía gravitan graves de gravedad las comas, sinalefas, puntos,             hiatos y demás signos de interrogación sin los puntos suspensivos. Punto final en una alcoba de cajones vacíos. Los ojos empapados con sujeto sin predicado aquella tarde de abril: Aquel poema que fuiste. En el suelo